Его глаза и стёртое лицо, А он стоял, держа победы знамя, Он господа спросил: За что, Простёрлась смерти длань над этими полями?
За что здесь люди, промеж свиста пуль, Штыки врага сгибая силой воли, Держали за руку свою подругу боль, И шли вперёд по выжженому полю.
Играл не марш, играл тежёлый рок За их спиной, им предавая силы. Их мужеству он был живой исток, И за него они легли в могилу!
Он держит флаг, рука его дрожит, И небо алым краем догорает, А рядом с ним разодрано лежит, Врагов его затоптанное знамя.
А кто же враг? С кем дрались люди те? Он виден был лишь тем, кто слеп с рожденья, Кто прожил жизнь без страхов, в темноте, Кто выбрал путь по краю отчужденья.
Их враг порок, обличья, хитрых ложь, И лицемерья чёрная трясина, Всё это обличая, рок им был как нож, Они им били честно, нет, не в спину.
Но честный бой не в стиле подлых лиц, Из-за угла, они удар наносят, И много душь, порхающих, как птиц, Над полем тем, а ветер травы косит.
|